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Ele estava no convés de manhã cedo. O amanhecer havia tornado a superfície do mar cinzenta. O vento era uma brisa constante, e o Minorca, lotado com todos os equipamentos que carregava, exceto suas velas de atordoamento, mergulhou, balançou, espumou e espumou em um estilo prodigioso e elegante enquanto era levado para frente pelo vento que estava a bombordo. O sol nasceu em um esplendor rosa úmido a bombordo, e com sua luz, que projetava a linha do mar como a borda cristalina de um copo contra o céu cheio de nuvens, o Sr. Lawrence varreu com seu binóculo todo o círculo transbordante. Não havia nada à vista. Os olhos do Sr. Lawrence estavam abertos. Olhavam diretamente para ela; atormentado como estava, sua dor não tinha influência sobre a composição de seus sentimentos. Era um olhar fixo, e não um olhar: e naquele olhar havia profundo espanto ao vê-la, assim como espanto diante da sanidade de um rosto que, quando o vira pela última vez, estava deformado, como ele acreditava, pela loucura que seu comportamento causara nela; mas, acima de tudo, e penetrando e iluminando as complexas emoções transmitidas por seus olhos, estava o amor que sempre brilhara neles quando ele os voltava para ela, uma luz que não podia ser diminuída ou obscurecida por nenhum conflito de paixão.